This is the end...my alien friend, the end

Después de varios meses de trabajo, lecturas sobre alienígenas, ciencia ficción y ecofeminismo...hoy he cerrado una etapa.

No es realmente el final, sino un punto y aparte, ya que creo que los alienígenas van a ser los portagonistas de mi tesis doctoral, pero el Trabajo de Investigación Tutelado (TIT) ya fue entregado y esta mañana ha tocado la defensa.

Uno de los peores momentos: estar fuera esperando a que te hagan pasar escuchando de fondo a tres profesores hablando sobre ti y sobre tu trabajo de 118 páginas. El momento más horrible...que uno de los profesores (a quién tú misma has escogido) te diga: "I expected more of you"; que, a propósito, suena horriblemente mal cuando eres perfeccionista y competitiva. Intentaré resarcirme en la tesis doctoral, sin agobios de tiempo y correcciones múltiples.

Lo mejor: irme a comer con mi madre y mi hermana (yo invitaba) y meterme para el cuerpo medio costillar con toque cajún (sureño, como a mí me gusta). Y el postre...brownie, como no.

"Tú te levantas media hora después que yo: tú te levantas a las 6:30 y yo a las 6:45".

Gaita

Hoy he vuelto a sacar la gaita de su destierro.

Lleva conmigo nueve años y la he tenido demasiado olvidada. El problema es que necesitaré cambiar un par de piezas, pero creo que puede volver a sonar como al principio.

No se ve muy bien en la foto, pero es de madera de boj con el fol (bolsa) de terciopelo rojo.

Si este año vuelvo a ver el anuncio en el que buscan gaiteros quizá me lo piense de verdad y llame, que tener una preciosidad así en el armario es una herejía.
Mi preferencia son las gaitas escocesas o irlandesas, las llamadas uilleann pipes, que tienen un sonido más grave.
A ver si consigo un payón y una payeta y vuelvo a tocar la gaita (aunque suene mal).

Los Oankali no han podido conmigo

Después de todo un curso leyendo, redactando, leyendo, redactando...éste es el resultado final.

Ha sido una semana horrible, horas interminables de corrección, lectura, búsqueda, los viejos de la residencia que hay frente a mi casa bailando la barbacoa...

La mañana de hoy ha sido el resumen de esta semana. Me he levantado y desayunado escuetamente para salir corriendo. He llevado el trabajo a encuadernar y cómo no, había un hombre que no se enteraba de la mitad de lo que le decía la chica del taller de encuadernación. Después me ha atendido a mí. Mirando el reloj pensaba que no me da ba tiempo de llegar a la mensajería antes de las 10:45. He ido medio corriendo desde donde las encuadernaciones con un ejemplar que ya estaba listo hasta el sitio de la mensajería, a escasos cinco minutos que se me han hecho larguísimos y la distancia interminable. He dejado el ejemplar en la mesajería para que lo entreguen hoy mismo. He vuelto a recoger los demás ejemplares pero he tenido que ir al banco a sacar dinero. Los he recogido, que pesaban un montón, pero iba yo tan orgullosa con ellos en brazos. He ido a ver a mi directora, le he dado el suyo; he dejado otro a la secretaria del departamento. Después de que me diera instrucciones para el congreso sobre presupuestos y resúmenes, he ido a coger el autobús para llevar un ejemplar a la tercera "miembra" del tribunal (cito a la Ministra de Igualdad) y se lo he entregado en mano. Luego, con el Sol que hay y el calor que hace he vuelto andando a casa...

El jueves 26 lo defiendo a las 10 de la mañana, pero lo peor ya ha pasado...

Y ahora, un tópico:

Encuadernación: 55 €
Mensajería: 11 €
Billete de autobús: 1 €

Haber entregado el trabajo a tiempo y tener toda la tarde para mí, sola en casa con el último capítulo de la temporada Battlestar Galactica aún sin ver....

Cosas sbre Jane Austen

No, no he vuelto a ver Orgullo y Prejuicio (de momento). Pero estaba leyendo El País, parece que esta es la semana de los comentarios a las noticias del mencionado diario, y veo:

63.000 euros por un joven agradable, guapo y elegante
A la venta una miniatura con el rostro de un amor imposible de la escritora Jane Austen

La noticia habla de una acuarela sobre marfil en miniatura, el retrato de Tom Lefroy, un joven del que Jane Austen habla en cartas que escribió a su hermana. Esta historia de amor, que no se sabe si es cierta o no, aunque las cartas apuntan a que sí, resultó terminar mal. La familia de él esperaba un matrimonio ventajoso con una joven de familia pudiente y así fue al final. Es curioso que la primogénita nacida de ese matrimonio llevara el nombre de Jane.

El caso de Jane es distinto, porque ella nunca se casó y murió relativamente joven pasando sus últimos años de vida al cuidado de su padre.La historia de amor entre Jane Austen y Tom Lefroy aparece en la película La joven Jane Austen.

No sé si el llamar a su hija Jane, es un tributo hacia la escritora. Pero creo que, todo esto sin confirmar, lo quehizo ella por él es aún más curioso, porque parece ser que en él se inspiró cuando escribió el personaje de Fitzwilliam Darcy de Orgullo y Prejuicio. Es una forma bonita de inmortalizar a alguien y eso me recuerda a un soneto de Shakespeare que le dedica a un amigo suyo diciéndole que será doblemente inmortal porque parte de él siempre vivirá en sus descendientes, y al mismo tiempo su esencia quedará plasmada en ese soneto.

Entrada literaria y austeniana.

Cosas que no logro entender

Iba a dedicar la entrada de hoy a mi nueva adquisición corporal, tal y como le dije ayer a Cepa...

O podía haberla dedicado al vestido del que me he enamorado.

Pero, no.

Esta mañana estoy leyendo El País digital y me encunetro la siguiente noticia: 15 niñas en pago por un burro. Lo mejor viene cuando lees el resumen de la noticia: Dos clanes de Pakistán resuelven con matrimonios forzados ocho años de disputas. Os dejo el enlace a la noticia, pero como soy buena persona la noticia ya me la he leído yo y os la resumo.

Hace ocho años un perro del clan X muerde a un burro del clan Y con tan mala fortuna que el burro muere. Entonces, en estos ocho años han muerto 13 personas, 11 del clan X y 2 del clan Y. Finalmente, como la gente es tan civilizada, se decidió que los dueños del perro debían pagar unos 12000 euros que los otros no aceptaron. Consiguieron llegar a un acuerdo por el que el clan X cede 15 niñas de entre 3 y 10 años de edad (vírgenes, claro) al otro clan, para que las niñas se desposen con hombres y paguen la deuda de sangre.

Yo no toco el tema cultural, me parece precioso que los pueblos tengas sus tradiciones y culturas pero creo que es aberrante que se permitan situaciones como la de la noticia. 15 niñas en pago por un burro, y mira que yo soy defensora de los animales, pero no de los burros que hacen cosas así, porque después de leer esto te preguntas quién es el burro de la historia y si el perro rabioso no debería haber mordido a unos cuantos de por allí. Estas niñas de entre 3 y 10 años pasaran a convertirse en esclavas sexuales que, si luego enviudan (lógico, si sus maridos les sacan 40 y pico años) terminarán abandonadas en la más absoluta miseria. La conclusión es que sería mejor que murieran en el parto y que si el bebé es niña, que mejor muera también en el parto porque nacer mujer parece que sigue siendo una condena en muchos países.

No me considero una feminista radical, pero creo que quien dice que el feminismo ya no tiene lugar en nuestra sociedad se equivoca. No hablo del feminismo estereotipado de mujeres que no se depilan, odian a los hombres y atacan el determinismo biológico; hablo del feminismo como lucha por la liberación de la mujer y creo que hay países en los que las mujeres aún no son libres.

Me parece muy triste comerciar con vidas humanas, ya sean hombres o mujeres o incluso animales. Creo que toda vida tiene valor en sí misma y como tal debería ser respetada y no manipulada o convertida en objeto sexual. Que alguien me explique qué va a pasar con esas 15 niñas, que en unos años se pondrán a dar a luz y verán sus vidas limitadas a un sinfín de partos, explotación y esclavitud moderna.

Me parece triste convertir a las personas en objetos sexuales por el mero hecho de ser mujeres, inmigrantes, niños o lo que quieras. Me parece triste que en algunos sitios las mujeres sigan siendo consideradas cuerpos con agujeros que fecundar para tener niños y niños porque para eso es para lo que sirven. Me parece triste que el país más poderoso del mundo haya estado a punto de tener una candidata presidencial mujer mientras que en otro país de ese mismo mundo 15 niñas hayan sido dadas a cambio de un burro muerto. Pero lo que más triste me parece es que la gente no se entere de que aún pasan estas cosas en nuestra sociedad, de ahí la entrada de hoy.

Ha sido todo un esfuerzo haber escrito esto sin llenar el texto de palabras malsonantes...que soy muy mal hablada cuando me cabreo.

Cierre de l Museo del Traje

Hoy estaba actualizando mi otro blog (el de Mis labores) con unas fotos de uno de mis corsets y Gellar me ha dicho que pensaban cerrar el Museo del Traje y que están recogiendo firmas, así que si os animáis: firmas.

Una de las cosas que más me gustó de este museo es la vitrina dedicada a la evolución de la ropa interior femenina a lo largo de la historia. Es curioso porque en ese detalle tan aparentemente trivial se refleja la concepción de la mujer de una época. Los corsets fueron durante muchos siglos la prenda dominante del vestuario interior femenino, ya fueran completos o sólo cubrieran la zona del vientre. Una cintura extremadamente delgada era el ideal de belleza y para ello usaban corsets con ballenas de hueso o incluso corsets de metal. Aunque siempre se ha considerado una prenda femenina, es cierto que en algunos momentos de la historia los hombres también han llevado este tipo de prenda (algunos deberían seguir haciéndolo).

Una de las escenas más famosas es la de Scarlett O'Hara y su criada abrochándole el corset en Lo que el viento se llevó. Otra imagen más reciente es la de Elizabeth Swann (Keira Knightley) en la primera parte de Piratas del Caribe con el famoso corset que no la deja respirar. Una de las mujeres que ha vuelto a poner el corset de moda es Dita Von Teese, aunque a veces el límite entre belleza y repelús sea bastante subjetivo.

Es cierto que el corset puede llegar a ser molesto y parece irónico que durante décadas la mujer se haya rebelado contra una prenda que se ha vuelto a poner de moda y que se considera una de las favoritas en lencería. Supongo que algunas feministas podrían ver en el gusto masculino por los corsets un deseo oculto de volver a encerrar a las mujeres en esa prenda tan limitada.

Cualquiera que vea una película de época aprecia lo que un corset es capaz de hacer en la figura de una mujer. Hace poco leí que pese al impacto que puede producir el corset en la audiencia moderna, un corset en el cine no reproduce fielmente la figura de una determinada época ya que el corset deformaba completamente la anatomía femenina (y si no que se lo digan a Luis y esa imagen tan bonita que le enseñé en su difunto protátil allá en abril).No voy a poner una imagen de esta mujer que Luis vio, que es la mujer con el Record Guiness a la cintura más pequeña del mundo (en proporción a la cintura de partida), pero en un programa de televisión le preguntaron si estaba cómoda - ya que llevaba un corset que le hacía una cintura mínima-, y la mujer respondió que podría estar más cómoda, que había estado en sillas mejores. La mujer se llama Cathie Jung, pero ya he avisado que da un poco de repelús.

La chica del depósito

C desplazó cuidadosamente el párpado hacia arriba, buscando la mirada perdida de la muchacha. Un ojo inerte, inexpresivo, le observó del otro lado. Era un ojo muerto, pero no por eso dejaba de ser bello. Se quedó observando el iris de color miel imaginando cómo le habría mirado de estar vivo, cómo cambiaría su tonalidad con la luz del sol, y qué habría sentido si ese ojo hubiera sido lo primero en encontrarse al despertar.
No era una mujer especialmente bella, pero sí atractiva. Había algo en sus facciones, sus lunares, sus cicatrices. Y qué pequeño parecía su cuerpo sobre la camilla de metal, qué frágil resultaba. Por un instante pensó en tomarla en brazos y llevarla lejos de aquel frío lugar. No, no era especialmente bella, pero tenía algo especial. Se quitó el guante de la mano derecha y acarició el rostro de la muchacha con delicadeza.
Una sábana blanca cubría su cuerpo a partir de las caderas, dejando a la vista un torso delgado. Llevaba un pendiente en el ombligo y las costillas se dibujaban como dos pequeñas elevaciones sobre la meseta de su vientre. Sus pechos eran pequeños. Toda ella era como una muñeca de porcelana a punto de romperse. No. Ya se había roto.
- ¿C? - preguntó A con expresión divertida -. Espero que no estés haciendo nada ilegal.
- No, sólo estaba mirándola. Parece tan...frágil. Es como las mujeres de los cuadros de Waterhouse. ¿Muy joven?
- 24 años, cumplidos hace poco.
C no podía apartar la mirada de la joven mientras volvía a ponerse el guante.
- ¿Tu primer suicidio, C?
- No, pero ella es distinta. Quizá porque es una chica tan joven. Yo tengo seis años más que ella, quizá la había visto por la calle, en un bar. No sé, quizá...

- Quizá podrías haberte enamorado de ella.

- Sí, quizá podría haberla salvado... - respondió casi en un susurro mientras contemplaba las heridas de las muñecas-. ¿Tardó mucho en morir?
- Los cortes de las muñecas eran bastante profundos, pero creo que se quedó inconsciente mucho antes. Habrá que comprobarlo pero quizá murió ahogada en la bañera. La analítica dice que estaba completamente drogada con calmantes. Quizá se durmió y se ahogó, o se desangró, o los calmantes las sumieron en su último sueño.
C tomó la mano izquierda en la suya y estudió el corte. Era una herida profunda, muy profunda. Estaba hecha siguiendo el sentido de las venas, vertical, de unos 10 centrímetos de longitud.
- ¿Dejó nota de suicidio?
- No - dijo A -, pero creo que no le hizo falta. Mira la muñeca derecha.
C contempló la muñeca derecha, la herida cortaba en dos un tatuaje que no sabía interpretar aunque los símbolos le resultaban familiares.
- Es hebreo - comentó A-. Pone algo así como paz, plenitud, bienestar. Da qué pensar, una herida mortal partiendo la palabra paz en dos creo que puede considerarse una nota de suicidio. O bien perdió la paz, o pensó que esta era la única forma de encontrarla. Sea como fuere, se aseguró bien de acabar con su vida: pastillas, cortes en las muñecas, en una bañera...¿Qué lleva a una chica así a hacer esto?
Mientras A cogía el instrumental, C acarició los amoratados labios del cadáver imaginándose qué habría sentido al besarlos.
- ¿Sabes? - comentó C tratando de apartar de su mente la imagen de la joven -. Creo que lo que ponga en el informe de la autopsia da igual. Esta chica no murió desangrada, por sobredosis o ahogada.
- ¿No? Entones, ¿de qué murió?
- Esta chica murió de sí misma.

Los domingos

Odio los domingos.

Los odio un poco menos si me despierto en una cama que no es la mía, y a veces ese es el motivo de odiarlos un poco más.

Nunca espero demasiado de un domingo porque lleva a la frustración y los domingos no tengo ánimo para frustrarme.

Los domingos son día de reflexión, y quizá por eso los odio. Haces el balance de la semana y sacas en claro que llevas una temporada algo perdida, algo horrible para alguien que adora el control.
Me consuela que sea un domingo lluvioso, quizá me asome al balcón a ver si aparece mi héore escocés con falda a lomos de un caballo.
Quería ver Orgullo y Prejuicio esta tarde, pero no me dejan - y eso que hace tiempo que no la veo...mes y algo, quizá dos. Mejor así, mezclar un domingo lluvioso con Orgullo y Prejuicio puede ser perjudicial para mi estado de ánimo, luego termino soñado con mi Darcy apareciendo de entre la bruma al amanecer en la campiña inglesa...y es que ser una BRC en estos tiempos es perjudicial, por eso escondo mi romanticismo bajo una capa de insoportable ironía /bordería.

Mi consuelo de hoy: he conseguido escribir la entrada sin insultos ni palabrotas (todo un logro teniendo en cuenta lo asqueada que estoy hoy y la capacidad que tengo para usar todo tipo de palabras malsonantes).
Lo mejor del día: leer From Hell y con un poco de suerte ver el capítulo de Galactica del viernes.

Menos mal que los domingos sólo duran 24 horas.

P.D. Ya que a mediados de junio empieza el festival de Clásicos en Alcalá, busco acompañante para ir al teatro; Hamlet y La vida es sueño son mi preferencias, pero admito propuestas.